Londres, 1924. La ville était enveloppée d’une brume épaisse qui s’accrochait aux réverbères, étouffant l'éclairage faiblarde des lampes à gaz. Dans un modeste foyers du quartier de Bloomsbury, singulier du chahut des rues animées, un métier de radio émettait un léger grésillement, en tant qu' un murmure qui vient d’un autre univers. Eleanor Harcourt, une fille d'expérience par les sciences secrètes et les naissantes développées technologiques, était penchée sur l’appareil, annexant les cadrans avec une rigueur méticuleuse. Depuis 8 semaines, elle s’intéressait à une concept larme conventionnelle : celle en tenant compte de lesquelles certaines fréquences radio avaient l'occasion de plaire plus que des messages terrestres. La voyance, disait-on, pouvait s'exercer par-dessous bien des silhouette. Certains lisaient l’avenir dans les cartes, d’autres dans les songes, mais Eleanor était persuadée qu’il existait un autre moyen d’entrer en contact avec l’invisible. Les ondes radio, ces fréquences inaudibles à l’oreille humaine, avaient le genie d’intercepter des voix venues d’ailleurs. Elle tourna légèrement un bouton, affinant la régularité, et laissa le silence s’installer dans la parure. Seul le bruit du grésillement emplissait l’espace, mouvementé, par exemple une souffle mécanique. Puis, soudainement, quelque chose changea. Un son différent émergea du accomplissement professionnel, un écho lointain, une action presque indisctinct sous le distractions de fond tranquille. Eleanor retint son humeur et tendit l’oreille. C’était une voix. Faible, déformée par l’interférence, mais correctement sûre. Elle augmenta doucement le volume, sentant un frisson lui claquer l’échine. La voyance lui avait nettement paru se trouver sembler un penchant réservé aux diseuses de bonne aventure, aux croyants, aux êtres en situation de pouvoir ressentir l’invisible sans l’aide des machines. Mais là, appelées à elle, un dégagé machine en bakélite et en cuivre semblait séduire une information venu d’un autre vies, d’un autre point. La voix s’éleva, plus définitive cette fois. Un mot. Un homonyme. Le sien. Eleanor recula brusquement, les battements de son cœur résonnant dans ses tempes. Quelque chose, ou quelqu’un, savait qu’elle écoutait. Et la voyance venait de faire usage une toute nouvelle dimension.
L’appartement d’Eleanor Harcourt était plongé dans un silence lourd. Seule la peu élevé jour d’une lampe de bureau éclairait les pages du manuscrit qu’elle tenait entre ses mains tremblantes. ' Les Fréquences du Néant ', un ouvrage oublié depuis des siècles, renfermait des secrets que la vision des cartésiens moderne refusait d’admettre. Elle parcourut du regard les formes tracées à l’encre brune. Les trois messages qu’elle avait entendus à la radio étaient bien là, inscrits noyer sur blanc, travaillés dans les vies passées en tant qu' un écho perdu de partout dans le expériences. La voyance s’exprimait par des symboles, des souhaits, des signes immatériels à l’œil profane. Mais cette fois, elle s’inscrivait dans les taux vibratoires, dans l'épreuve même du son. Elle reprit son carnet et relut sa personnelle dissertation. Ces données qu’elle ne comprenait pas, ces syllabes qui semblaient déguerpir d’un langage oublié. Puis son regard s’arrêta sur une annotation de trop du manuscrit. ' Ces messages ne doivent jamais être prononcés à grande voix. Ce sont des clés, non des messagers. Leur legs loge dans l’écho qu’ils laissent, pas dans leur signification. ' Elle sentit une sueur froide perler sur sa nuque. Une solution ? La voyance ne lui avait pas envoyé un pratique mémoire. Elle lui avait offert un passage poétique des attributs d’autre. Elle recula délicatement, posant le concède sur son bureau. Son regard se porta poésie le job de radio, vivement éteint. Puis un frisson parcourut son échine. Le grésillement revint. Elle n’avait pas touché l’appareil, néanmoins, un bruit surnaturelle s’élevait encore une fois la parure. Un ensemble d' informations, peu important, intermittent. Elle tendit la doigt poésie le bouton de réglage, hésita, puis l’activa lentement. La voix revint. Cette fois, plus extraordinaire. Un murmure, presque un contrariété. Puis, dans un essence à test perceptible, un dernier mot fut prononcé. Un mot qu’elle comprenait. ' Écoute. ' Eleanor recula d’un pas. Quelque chose savait qu’elle était là. Quelque étape utilisait la radio comme par exemple une porte entre leur microcosme et le sien. Et juste, elle n’avait plus qu’un choix : Continuer à écouter… Ou diminuer pour toujours la voix du néant.